Mi proyecto final: Diario de poesía visual: narra con fotografía y versos

Dieses Projekt entstand aus einem sehr persönlichen Gefühl: Verrat. Von diesem Wort ausgehend habe ich alles erforscht, was es in mir weckt – Distanz, Leere, Zerbrechlichkeit, Stille, Verletzlichkeit – und in Bilder und Worte umgesetzt. Es ist ein Versuch, dem, was manchmal nicht gesagt, aber gefühlt und gesehen werden kann, eine Form zu geben. Mein visuelles Tagebuch versucht, den Moment festzuhalten, in dem etwas innerlich zerbricht und nie wieder dasselbe ist.

Notizbuch
- Bleistifte
- Opalpapier
- Bildeditor

Im Zentrum dieser Komposition steht das Wort „Verrat“, wie eine offene Wunde, aus der schwer zu benennende Emotionen hervorbrechen. Um sie herum entstehen Konzepte, die sie von innen heraus begleiten und prägen: Schatten, Kälte, Distanz, Leere, Verletzlichkeit. Auch tiefere, instinktivere Empfindungen wie Klebrigkeit, Dornigkeit, Zerbrechlichkeit und Innehalten treten auf.

Jedes Wort ist ein Stück von etwas Zerbrochenem, ein Vorher und Nachher. Diese Gefühlskonstellation wird zum Ausgangspunkt einer visuellen Erzählung, die diesen gebrochenen und unumkehrbaren Zustand nicht nur zeigen, sondern auch erleben, spüren und vielleicht beginnen will, loszulassen.

Mit dieser Liste kann ich mir vorstellen, wie sich Verrat anfühlt. Es sind Dinge, die mir in den Sinn kamen, als ich an diesen Moment dachte: Dinge, die fehlen, Dinge, die unangenehm sind, Dinge, die nicht ganz passen. Sie helfen mir, mir dieses Gefühl vorzustellen.

Verrat sieht so aus:

- ein regnerischer Tag und kalte Füße
- ein nasser Körper, der dich berührt, wenn du geil bist
- die Entfernung
- eine Blume ohne Blätter
- der fehlende Duft zwischen frischen Blumen
- ein Schrei
- ein flüchtiger Schatten an einem sonnigen Tag
- ein blauer Riss in einer perfekten Leinwand
- ein schwacher Fleck auf einem weißen Stoff
- die Lücke in einer engen Umarmung
- die leere Seite eines Buches
- der fehlende Geschmack in einem süßen Vers
- das abgefallene Blütenblatt einer perfekten Rose

Ich habe mich einfach hingesetzt und geschrieben, ohne groß nachzudenken, und alles rausgelassen, was mir in den Sinn kam. Mir passiert es, dass mir die Worte leichter fallen, wenn ich traurig bin. Ich weiß nicht warum, aber in diesen Momenten zu schreiben hilft mir, mich selbst ein bisschen besser zu verstehen. Diese Übung war, als würde ich ohne Filter mit mir selbst sprechen, und das fühlt sich letztendlich auch gut an.

„Ich habe festgestellt, dass ich nur schreibe, wenn ich traurig bin.
Ich weiß nicht warum, aber manchmal, egal wie sehr ich es versuche, habe ich einfach keine Lust zu schreiben. Ich schaue mich um und es scheint, als wäre ich glücklich … an traurigen Tagen habe ich Lust zu schreiben, aber ich glaube, ich schreibe auch nicht. Was für ein Ding! Jetzt schreibe ich, das gefällt mir. Ohne zu viel nachzudenken, was mir in den Sinn kommt, als würden Fäden gesponnen, ohne an mein neuronales Spinnennetz zu denken. Wow, das war ein guter Spruch! Ich muss die Melancholie loslassen.
Um wieder so zu leben wie in vergangenen Tagen, als ich des Schreibens wegen schrieb, und ob es nun Glück oder Traurigkeit war, die mich auf der Reise begleiten werden.
Es ist bewölkt und der Hund bellt. Das ist jetzt meine Stille.
Ich hasse die kalten Tage in Medellín. Ich mag es lieber, wenn es sonnig ist. Vielleicht liegt es daran, dass ich von der Küste komme? Ich bevorzuge die Sonne, nicht den bewölkten Winterhimmel.

Ich habe diese Fotos mit dem Gedanken an Verrat ausgewählt. Nicht an die Art, die man laut herausschreit, sondern an die Art, die man still empfindet. Kalt, distanziert und leer. Jedes Bild spiegelt ein Stück davon wider.

Bilder von Unsplash, von links nach rechts
1- Peter Herrmann
2- DALL-E
3- Kevin Mueller
4- Fabian Jones
5- Sergio Rodriguez
6- Jeremy Bishop
7- Bryan Rodriguez
8- Sajad Fi

„Was Licht war, wurde still,
verborgen hinter dem Nichts, der Blick des Ungesagten.
Alles quillt über vor dem, was fehlt..."

„In seiner Stille wohnt das, was nicht brennt,
was nicht weh tut,
aber es umarmt auch nicht.
Was sich nicht erwärmt, was nicht wächst, was verdunstet,
Er schaut sich die Wunde nicht an, er geht weg.
Es erschöpft mich.“

„Ich habe festgestellt, dass ich kaputt bin.
Es gibt keine Karte,
noch Vernunft.
Nur die Tinte, die sich ergibt.“

"Ich gehe durch den Nebel,
Ich schnippe mit den Fingern, es geht nicht weg.
Ich bleibe regungslos und verkümmert zurück.
Ich bin nicht allein, aber ich schweige.
Ich möchte nicht zurück, aber ich bleibe."

„Mach langsam, das ist gleich vorbei.
Verstümmelt und kalt.
Was passiert am Ende?
Nichts ist so, wie wir es in Erinnerung haben,
Es sind alles feuerfarbene Blätter.
Alte Nostalgie, ein gedrucktes Herz.
Und bis dass die Liebe uns scheidet.“

„Die Distanz, die sich verlängert,
Ein langsamer Stich
das schreit nicht.
Wenn die Seele versucht, sich zu erinnern
wie die Hitze war
vor der Kälte."